時光的褶皺里，老照片泛黃成一道傷口，

每一道裂痕都藏著您們未說完的溫柔。

母親的針線曾縫補(bǔ)過漏風(fēng)的童年，

父親的手掌托起過月亮，卻壓彎了春秋。

清明雨是天空的睫毛，沾滿人間的愁，

紙錢燃起的煙，蜿蜒成通往舊日的舟。

墓碑前，我數(shù)著您們名字的筆畫，

像幼時數(shù)著灶臺邊，您為我剝開的蠶豆。

炊煙是您留在世上的最后一縷白發(fā)，

老屋的舊木椅，仍守著您體溫的褶皺。

我曾怨歲月偷走您挺拔的背影，

如今才懂，那佝僂是愛的弓，將我射向自由。

風(fēng)路過墳塋時，野菊替您點了點頭，

說泥土之下，您仍織著牽掛的綢。

若思念有聲，必是清明時滿山的松濤，

一遍遍呼喚，卻再無人應(yīng)一聲“哎，我在呢，別哭”