清明時節(jié)雨紛紛，路上行人欲斷魂。

雨絲斜織成一張細(xì)細(xì)的網(wǎng)，也網(wǎng)住了心頭化不開的愁緒。每到這時，那滿頭銀發(fā)、弓著背、拄著拐杖，固執(zhí)地站在村口老槐樹下張望的身影，便會在眼前格外清晰起來。風(fēng)拂動她花白的發(fā)絲，拂動她洗得發(fā)白的衣襟，她瞇著眼，望向路的那一頭，一站，就是大半晌。

那是母親。她在等我，等一個漂泊在外的游子歸家。

如今，老槐樹還在，可那個張望的身影，再也看不見了。那翹首以盼的等待，那雙渾濁眼眸里望穿秋水的期盼，都成了我余生里，一想起來就剜心刺骨的畫面。我再也沒有了“家”可回，再也不能在踏進(jìn)家門時，喊一聲“媽，我回來了”，也再沒有一雙蒼老溫暖的手，顫巍巍地接過我簡單的行囊。

父親離開得更早。他的模樣，在記憶里甚至已有些模糊，只依稀記得是個沉默寡言、肩膀厚實(shí)的男人。如今，他和母親，應(yīng)當(dāng)在另一個世界團(tuán)聚了吧。那里沒有病痛，沒有分離，也沒有漫長的、令人心碎的等待。

細(xì)雨打濕了墓碑，也打濕了我的眼眶。我點(diǎn)燃香燭，擺上他們生前愛吃的幾樣簡單點(diǎn)心。青煙裊裊升起，融入迷蒙的雨霧，仿佛能將我無盡的思念，遙遙地送達(dá)。

爸，媽，女兒想你們了。