(作者:般若多光)

我想寫死一首詩

讓語言? 舌頭上這朵花

綻放出殷紅? 暗黑的血? 落敗成

俗世轉(zhuǎn)瞬即空的相? 然后

游離于荒草叢生的田野

成為閃爍其辭的罪證

我的食指早已不在

再不會去指認(rèn)經(jīng)幡下

那一面被風(fēng)吹動的鏡子

如果能夠喝破? 給我一棒

讓裂紋的偏頭痛和好如初

但現(xiàn)在說寂寂無聲? 巍然不動?

又都還為時過早

那古老的距離? 縮成

一念難越的毫厘

水流的波紋里無數(shù)裂縫揚(yáng)起塵埃

風(fēng)把音樂和云帶向遠(yuǎn)方

為何我的詩里還藏有心跳?

還藏有泉水的聲響

做不到萬相俱滅?

就不能死而復(fù)生

這些難道還不足以說明?

我寫了一首假詩

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