鄭重聲明：本文系振委會推文，原創(chuàng)作品，文責(zé)自負(fù)！

我來時，你已坐成一座小小的岸。

背包松垮地倚著木紋，像卸下的年歲，

而帽檐壓低，收攏所有風(fēng)向。

此刻，你是所有標(biāo)點中

最從容的那枚逗號，在句子間隙

為自己留出漫長的停頓。

夕陽正練習(xí)消融術(shù)——

把青銅熔成金箔，撒成粼粼波光，

還給鏡子般的水面。

你數(shù)過光的速度嗎？

它跋涉億萬年傾瀉于此，

只為此刻伏在你肩上

像只熟透的、毛茸茸的獸。

遠(yuǎn)行的人慣于眺望，

把地平線捻成指引的繩。

你卻練習(xí)垂首，看水如何吞下光，

又吐出星星的碎齒。

或許靜坐也是種跋涉：

當(dāng)暮色從衣褶里漫上來，

你正一寸寸，潛入自身的深港。

直到落日完成最后的鍍金儀式，

將你焊進(jìn)長椅，

將長椅焊進(jìn)堤岸的骨骼。

你忽然聽見那句諺語

在波光間輕輕翻身：

"急流在石頭上寫日記，

而旅人用停頓，磨亮所有方向。"

對岸的燈漸次睜開眼睛。

你起身，背包重新裹住形狀，

身影被拉長，又溶進(jìn)靛青的夜。

這才察覺——渡口從來不是地點，

是所有尚未啟程的傍晚，

是那句懸在暮色里的、濕漉漉的：

"慢些走，讓遠(yuǎn)方，等等它的旅人。"

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