我不敢寫故鄉(xiāng)

我不敢寫故鄉(xiāng)，不是無話可說，而是一提筆，心就先濕了。

故鄉(xiāng)太重，文字太輕，輕到盛不下半生的牽掛，輕到寫不盡心底的虧欠。

我不敢寫故鄉(xiāng)的風(fēng)。那風(fēng)穿過村口的老槐樹，攜著泥土的清香，裹著傍晚的炊煙，混著母親站在巷口喚我回家的聲音。風(fēng)一吹，就吹亂了異鄉(xiāng)的思緒，吹紅了隱忍的眼眶，所有的堅強，瞬間潰不成軍。

我不敢寫故鄉(xiāng)的路。那條彎彎曲曲的鄉(xiāng)間小道，印著我赤腳奔跑的童年，藏著我追蝶采花的歡喜。路的這頭是年少，路的盡頭是家。可如今，我走得越遠(yuǎn)，故鄉(xiāng)的路就越模糊，模糊到只能在夢里，一遍遍地回望。

我不敢寫故鄉(xiāng)的人。寫父母鬢角的白發(fā)，寫他們?nèi)諠u佝僂的背影，寫電話里那句“一切都好，你別牽掛”；寫鄰里鄉(xiāng)親淳樸的笑臉，寫兒時伙伴熟悉的模樣。寫著寫著，就滿是愧疚。我們奔赴遠(yuǎn)方追逐夢想，卻忘了故鄉(xiāng)的人，在時光里慢慢老去，而我們能陪伴的時光，越來越少。

我不敢寫故鄉(xiāng)的夜。夜色溫柔，蛙鳴蟬叫，星空低垂，月光灑滿院落。那是最安心的溫柔，能卸下所有疲憊與偽裝。如今身處繁華都市，燈火璀璨，卻再也沒有哪一個夜晚，能比得上故鄉(xiāng)的寧靜，能給人這般踏實的心安。

我不敢寫故鄉(xiāng)的三餐。母親灶臺前的煙火，父親泡好的熱茶，粗茶淡飯，卻藏著世間最暖的滋味。走南闖北，嘗遍百味，最難忘的，始終是故鄉(xiāng)那一口家的味道。只是這味道，越長大，越難尋。

故鄉(xiāng)，是我們的根，是心底最柔軟的角落，是靈魂深處永遠(yuǎn)的眷戀。

越長大，越漂泊，越不敢輕易落筆寫故鄉(xiāng)。怕寫不盡它的溫柔，怕道不完滿心的思念，怕一寫就淚流滿面，怕一寫就承認(rèn)，自己早已是故鄉(xiāng)的遠(yuǎn)方過客。

惟愿歲月溫柔以待，故鄉(xiāng)安然無恙，故人歲歲安康。愿每一份漂泊的思念，都有歸途；愿每一個離家的人，心中永遠(yuǎn)住著那個，不敢落筆，卻從未遺忘的故鄉(xiāng)。

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