茉莉在窗臺(tái)的第三瓣落花剛觸到玻璃，晚風(fēng)便悄悄掀開了紗簾。翻開那本舊書，銀杏葉從書脊里輕輕滑落，葉脈仍藏著去年深秋最后的溫度。

樓下便利店的關(guān)東煮香氣、鄰家孩子斷續(xù)的鋼琴聲，被風(fēng)揉碎，一頁一頁灑在泛黃的紙縫里。那些未出口的話、未完成的夢，被暮色溫柔地折進(jìn)心底，像細(xì)密的褶皺，柔軟而微亮。

原來最動(dòng)人的從來不是盛大的焰火，而是這樣尋常的傍晚。風(fēng)在翻書，時(shí)間在翻頁，而所有來不及說出口的，都被悄悄寫進(jìn)了此刻。不慌不忙，卻足夠一生回望。

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