石縫記

石階被歲月磨得發(fā)亮，陡得像架通天的梯子。我攥著欄桿上行時，目光忽然被第三十二級臺階的縫隙勾住——一棵樹苗正從石縫里探身，細(xì)莖撐著三片新綠，葉尖還沾著晨露，在風(fēng)里輕輕顫，卻偏要把腰桿挺得筆直。

最奇的是它根部，一片枯葉正掛在那里。葉肉早已褪盡水分，卷成蜷曲的褐色，滿身褶皺深得像老人額頭的溝壑，每一道都刻著經(jīng)風(fēng)歷雨的滄桑。許是今年春天剛枯的舊葉？被風(fēng)雨打落時偏巧掛住了石縫，反倒成了幼苗的錨——像位沉默的老者，把最后一點筋骨化作托舉的力量，穩(wěn)穩(wěn)護(hù)著那叢冒頭的嫩芽，連枯萎都帶著不肯放手的溫柔。

這石縫窄得插不進(jìn)刀片，看不到泥土，可它偏要在這里扎根。舊葉枯了也不肯走，許是知道自己蜷曲的弧度里，藏著幼苗要的溫度；幼苗撐開石縫時，大約也攥著枯葉留下的那點養(yǎng)分，把根須往更深的黑暗里鉆——像接過一支遞了半程的接力棒，在無人問津的石階縫里，把春天跑成了輪回。

風(fēng)從階下卷上來，幼苗晃了晃，那片枯葉卻紋絲不動。忽然覺得，所謂倔強(qiáng)，原是舊生命不肯徹底退場的執(zhí)拗，是新生命非要撕開裂縫的莽撞；而輪回從不是簡單的重復(fù)，是枯葉懸在風(fēng)里的等待，是新綠頂開石塊時，根莖上帶著的那點舊年的褐色痕跡。

再往上走時，腳步聲落在石階上，竟像敲在某段未寫完的輪回里。回頭望，那株幼苗還在風(fēng)里搖，舊葉牽著新綠，在陡峭的時光里，把渺小的生命站成了永恒的模樣。