我從小就想做個作家。

那時候很喜歡也只能看書，在我眼里，能把在書本上記錄些什么，流傳百世，或是供萬人傳閱，都是很厲害的。

為什么會有這種想法呢?我不妨說得直白些。我就是想讓人們知曉我、夸贊我，我大概就是相中了名和利，哪怕只是曇花一現(xiàn)。

我總在幻想，人們會打聽我，采訪我，看我坐著或者站著夸夸而談。

但我不愿意這么說，也不愿意這么想。我的寫作動機(jī)，怎么能這么淺薄，這么功利，這么粗鄙。

從前，我很喜歡把我的各種文章給同學(xué)們看，雀躍地看著他們傳閱著我的隨筆本。只要不是關(guān)于我秘密的心事，我都愿意去找人評賞，或者直白地說，我就是想要他們夸贊。

但是，我也知道，寫作不是單純的工具，不是簡單的目的，不只是求名求利的階梯。

我也有一腔熱血，我也有滿懷心事，我也在“我手寫我心”，我也渴望以筆為矛，斬盡天下的不公……

越長大，就看見了越多的無奈。

我寫作不是最好的，別說是一流，說是末流也不為過。

世間的渾噩與陰霾，我連看都看不破，更別提，提起筆來寫。

我不愿佯裝樂觀，做個積極向上的結(jié)尾了。

我會繼續(xù)寫，但我依舊迷惘。