冬天，是南京的。

整座南京城浸在徹骨的寒意里，狂風卷著哨音呼嘯而過，剝盡了葉子的梧桐枝椏在風里輕輕戰(zhàn)栗。蒼白的陽光斜斜灑下，卻照不暖這冷得發(fā)僵的世界。

冬至的風，正催促著每一縷歸鄉(xiāng)的魂。

打火機的火一次次燃起，又一次次被風掐滅。他的手不受控制地痙攣著，腳邊攤開的紅色紙袋里，是給先人們疊的紙錢，在風里簌簌作響。

他摸出手機，指尖抖得幾乎握不住，想再買一個打火機，可賬戶里空空如也。他的腿像灌了鉛，怎么也踏不進熱鬧的商市——那里的暖光，從來不屬于身無分文的人。

他攥了攥結(jié)成塊的頭發(fā)，把單薄的身子弓成一團，用脊背死死擋住呼嘯的寒風。

火，終于燃起來了。紙灰被風卷著撲在臉上，在臉頰和衣襟上印下一道道灰黑的痕。他伸手摸了摸凍得發(fā)木的臉，指尖觸到那些臟污的印跡，竟帶著一絲灼人的暖。

風還在刮，卷著落葉在他腳邊堆起小小的丘。

他靜靜望著那堆余燼，火星在冷灰里明明滅滅，像一群細密的火蟻，在灰燼上爬過、排列、推演，仿佛要把逝去的歲月重新織回眼前。

恍惚間，他看見了故人的臉，眼淚毫無預(yù)兆地砸在冷灰里，洇開小小的濕痕。

風勢漸緊，天色暗了下來。他蜷在冰冷的硬板床上，聽見細碎的聲響——是雪，輕輕落在光禿禿的枝椏上。

天氣預(yù)報沒有騙他，整座南京城，都在等這場雪。雪落在樓頂，落在暗下來的窗沿，落在紫金山的禿枝上，又被風卷回，撲進泥地里，覆在紙灰堆上，最終輕輕降落在生與死的分界線上。

整座南京，都在風雪里沉默著……