寫這篇文的時候，窗外滂沱大雨。
我穿著短袖，穿堂風(fēng)夾著雨吹過來，弄濕我筆下的字。
這字暈染開來，模糊不清。我忘了我寫下的是什么字，也忘了剛剛在想什么。甚至，這一分鐘，我在想什么，我也是不清楚的。
我放下筆來翻簡書，一篇篇文章魚貫而出，從我的眼里閃過。我總是默默的看看，并不留下痕跡。
其實，我是懶。
來簡書有一點時間了。原來超級喜歡的作者不更文了。
挺遺憾。
我自己的筆，寫寫停停，有些朋友走了一道，又分道。
挺難過。
我不想吃寫字這碗飯，是因為我知道這碗飯不好吃。我不提愛好文字，夢想之類的。是因為我覺得，寫字，寫故事并非需要做夢。
我一直在寫，也一直覺得自己寫得垃圾。
當(dāng)整整一個夏過完了，夏蟬也死了的時候，我才想起，我為什么要開始寫字的原因。
我問自己，你寫字為了什么？
我回自己，什么都為。也什么不都不為。
我只是喜歡沉浸在自己的世界，做故事里他人命運的安排者，用讀者的點贊評論，來感受自己的成就感。
這是一種，虛擬的成就感。
因為在生活里，我太普通無奇。我的靈魂總不甘于平庸，它藏在平凡的世界里，戴一副面具，裝一副樣子，默默匿于一處釋放自己的天性。
我看不透自己，也看不透自己的野心。所以，我的文字里，永遠還欠缺一種東西。
一種由內(nèi)而外散發(fā)的真摯，純粹的東西。
我的文字里有大多過于鮮明的人設(shè)，靈魂。然而，這些都是我的靈魂拙劣的作品。
如果有一天，我是學(xué)會自己來寫故事，而不是由靈魂展開翅膀，畫下人皮角色，填充凝固的黑色血液，用一根線使她們僵硬的動彈的時候，我才會真正看到，真正的故事和小說。
所有故事里的做作，都是因為我的不成熟。
我的故事，不好。
我也不會一直寫，也會一直寫。我總看不見，明天，我會變成什么樣子。也不清楚，明天是什么樣子。
我也不會，一直走在這里。我也不知道，自己要去向哪里。
雨要停了，它什么時候再來？它來的時候，我還在不在寫字？這些和你，都讓我不得而知。
