文字對于自己來說，已經是上個世紀的概念。

十五歲那個青澀時期，還和一堆兒朋友整了一段什么社，寫寫狗屁不通的文章，閱讀量幾乎沒有，好不容易借到一套金庸的《射雕英雄傳》，連續(xù)二晚打著電筒看完。

那個時候的武俠書，厚厚的五本一套，囫圇吞棗的看完，一個星期都沉浸在書里的場景無法自拔，慢慢腦殼添啦很多奇奇怪怪的東西。寫過一首狂妄的小詩，至今仍不能忘記：揮劍狂嘯/全不畏世事嘰嘲/斬卻紅塵清高/任心隨風飄。

算是自己最早關于文字的記憶了，少年強說愁滋味，哪知彈指一揮間，九千九百九十轉，一愁一愁就微添白發(fā)。

沒想好，寫點什么？

沒想好，能用文字表述什么？一個故事，一段夢魘，抑或一段刻骨銘心的傷痛，也可能是春風得意時的開懷。

說起來一直游離在主流社會邊緣，脫離人民群眾太久已經不知道能告訴別人什么？有沒有寫點文章的價值，普通平凡蓋在身上的標簽，讓你無法給出一個轟轟烈烈，蕩氣回腸的閱讀體驗。

還是……

沒想好。