昨夜，月芽長成鐮刀的模樣。
我又一次嗅到了端午的艾香，于是，所有的心事都踮起腳尖眺望故鄉(xiāng)。
回到故鄉(xiāng)，幼年那株神秘的古槐依舊遮天蔽日，記憶中老屋所剩無幾。黃狗叫來了“客人”，孩子們停下蹦跳的腳步，打量的目光中充滿了探尋和疑問。同齡人早已不敢相認(rèn)，確定名字后，才依稀從他們的眼角眉梢看出當(dāng)年青春的影子。
轉(zhuǎn)角處，蹣跚著走來了滿臉滄桑的李家大娘，我問她：“我大伯呢？”
“住地里看麥子呢，都走好幾年了！”
時(shí)光讓所有的悲歡離合都變得輕描淡寫，也許，這就是生活？ 古槐不語。老屋不語，沉默仿佛是鄉(xiāng)村的全部語言。
幾只母雞慵懶地刨著墻角，一只黑貓踩痛了誰家院落里的陽光。牛，安靜于青草的蕩漾，牛在等待什么？剝落的墻土，掩埋了什么？什么在時(shí)間中一點(diǎn)點(diǎn)長大？一把鐮刀，神情暗淡。面對一把生銹的鐮刀，不知該怎樣拒絕它對我們的追問。
一粒粒鳥鳴令豐收的節(jié)氣飽滿，干凈的日子一個(gè)接著一個(gè)，青草和麥子一同成熟。 可我早已無法這樣將你一季又一季，從綠到黃地翻閱。
野花陪我在田埂上散步，而我即便被縱橫阡陌的田埂絆倒，也心甘情愿地置身其中。
蹲下身子，同麥子一起席地而坐，我懷念流年中從額頭上摔下的一滴汗，懷念那盤踞于我們肌膚上的塵埃，甚至愿意筋疲力盡地醉倒在豐收的門檻上。
目光牽住祖先們種植的晚霞與炊煙，期盼墳地里的親人全都活過來，來訴說鄉(xiāng)村的舊事。
孤獨(dú)浸泡在粗瓷大碗里的開水里。當(dāng)我們再一次站在故鄉(xiāng)的田埂上，默默地眺望遠(yuǎn)去的季節(jié)，以及那些浸泡在激情和汗?jié)n里的日子時(shí)，誰又能沒有一點(diǎn)點(diǎn)小小的遺憾或輕輕的一聲嘆息？
匍匐在草寫的光陰里，思緒把滄桑從視線里悄悄抹去，只留下一些高高低低的樹、縱橫交錯(cuò)的路，以及那些遠(yuǎn)遠(yuǎn)近近的房屋。
月光在盛開，她是村莊里最慈祥的老人。夜深了，村莊安靜地入睡，不知村莊的夢是否會(huì)又亮又圓……
