推開窗，一股清冽的空氣涌進(jìn)來，帶著些微的、幾乎察覺不到的暖意。樹枝仍是光禿禿的，天空是那種漫長冬季過后特有的、近乎透明的淡青色。一切似乎都還在沉睡，但我知道不是。有什么東西已經(jīng)醒了，正從土壤深處，從每一根最細(xì)的枝梢的尖端，悄然鉆出來。

我裹緊外套下樓。石板縫里，真的探出了幾星茸茸的綠——不是夏天那種被雨水浸透的、酣暢的油綠，是一種怯生生的、淡得近乎鵝黃的綠意。它們那么小，小得像一聲不敢驚動(dòng)世界的、試探的嘆息。我蹲下來看，便在這茸綠邊上，發(fā)現(xiàn)了一小片去年殘留的枯葉，焦褐，蜷曲，卻依然固執(zhí)地攀著葉脈的筋骨。新與舊，生與死，在這不足一掌寬的縫隙里，沉默地對望著。這就是春天來的方式了，我想。它從不宣告一場轟轟烈烈的革命，它只是一點(diǎn)、一點(diǎn)地，用最輕柔的指尖，將寒冬的舊袍子悄悄頂破。

正出神，一滴水珠落進(jìn)脖頸，涼得我一激靈。抬起頭，原來是從屋檐融化的冰凌上墜下的。它落下的地方，地上已有一小片深色的、濕潤的痕。那痕跡的形狀很不規(guī)則，邊緣毛毛的，正以一種幾乎難以覺察的速度，向周圍干燥的水泥地面暈染、滲透開去。冬天的堅(jiān)固與確定性，就是這樣被一滴看似脆弱的水，無聲地瓦解著。

遠(yuǎn)處公園里，有幾個(gè)穿著鮮艷衣裳的孩子跑過，笑聲像一串清脆的鈴鐺，被料峭的風(fēng)送過來，又倏地散開。他們的活力，與這尚顯寂寥的天地構(gòu)成一種奇異的和諧。旁邊一位曬太陽的老人，瞇著眼，枯枝般的手放在膝上，臉上有一種被陽光熨帖后的、平和的靜。我看著他們，心里那點(diǎn)因漫長寒冬而生的滯澀與孤峭，忽然也被那孩子的笑聲、被這無言的陽光，暈染開了一道口子。初春就是這樣，它讓你在肌膚感到微寒的同時(shí)，血液深處卻開始流淌一種溫和的癢。

天色向晚，風(fēng)里的暖意似乎又褪去一分，提醒著冬日余威尚存。可我知道，那茸綠、那水痕、那笑聲，都已在我心底扎下了根。初春從不承諾立刻的絢爛，它只負(fù)責(zé)喚醒一種記憶——一種關(guān)于生長的、柔軟的、充滿可能性的記憶。這記憶本身，就是它能贈予我們的，最鄭重的溫暖。