? ? 昨夜有夢。夢里是幽深的巷子，青石板濕漉漉的，漾著門扉漏出的昏黃。我沒有叩門，只走到廢園拐角，在那棵石榴樹下停了腳步，看葉影密密，怎樣將一整片月光細(xì)細(xì)地篩過，碎成滿地?zé)o人拾撿的銀。

? 風(fēng)忽然來了。葉子便簌簌地翻動起來，聲音很輕，很慢，像有人在暗處翻著泛黃的舊書。我仰頭望著，望到脖頸酸了，望到身子漸漸失了分量，薄薄地、淡淡地，拓在身后斑駁的墻上，成了另一片影子。

? ? 醒來已是凌晨。窗外沉著一團化不開的墨色。枕邊，那本未讀完的詩集還攤開著，恰恰停在那行＂石榴欲熟苔初老”。那個“老”字上，竟凝著一滴淚，把紙頁浸得微微透明，軟軟地凹陷下去。靜靜望著，它不像句點，倒像一枚被淚浸透的、欲言又止的省略號……