那天，他從電腦前抬起頭時(shí)，已經(jīng)過了午夜。螢?zāi)簧系奈募牧擞指模B標(biāo)點(diǎn)都挑剔得像執(zhí)行手術(shù)。他有種恍惚的執(zhí)著——每多改一行字，就覺得離那個(gè)「完美版本」近一些，可是那份完美，總像鉤在遠(yuǎn)處的天花板，抬頭望得見，卻怎麼也勾不下來。

凌晨三點(diǎn)，他突然覺得胸口一陣堵。他找不到人傾訴，只好盯著桌上那杯涼透的黑咖啡，腦袋裡像是翻攪的衣物，邊轉(zhuǎn)邊擠，擠出焦慮的泡泡，又自我安慰似地把泡泡一顆顆戳破。他知道自己並不孤單，旁邊那隻陪了他二十年的貓?zhí)献?，尾巴一擺，掃過鍵盤，把某個(gè)剛對(duì)齊的段落重新打亂了。

那一刻，他忽然覺得有點(diǎn)好笑。文字到底是為了誰？他彎腰撿起貓掉落的零食，順手把一行刪了半夜的句子也刪了。完美不會(huì)因?yàn)楦鼒?zhí)著就自動(dòng)誕生，混亂裡，貓照樣要吃飯，電腦還是得關(guān)機(jī)，人才睡得著。

隔天醒來，外頭的天已經(jīng)亮得讓人心安。他笑了笑，把昨天未完的檔案先收好，深呼吸，告訴自己：有些線條抓得太緊，反而會(huì)斷；留白，才有餘地補(bǔ)起下一個(gè)轉(zhuǎn)折。

於是，那隻貓尾輕輕掃過的逗號(hào)，留在稿子裡，也留在他的心上。

提醒他：再忙，也要給明天留一點(diǎn)空隙。