大約，只有真的孤獨到骨子里去的人，才能真的寫得出孤獨，
不是故作低調(diào)的炫耀，不是為賦新詞強說愁的感傷，不為博取理解同情相攜走一場，
不是傾訴，不是抱怨，不是吶喊，就只是，不動聲色的從容說來，
不是故事，不是看客，不是杜撰，而是無比清醒的體驗，
喜歡她那張不矯揉造作的臉，喜歡她淡淡的執(zhí)著手中煙的姿勢，
那一雙清澈淡漠的眼睛，風(fēng)平浪靜的看世事變化浮沉，卻總是，從未改變的孤獨，
骨子里滲出來的點滴清冷，不需要憐惜關(guān)愛，只是用她一慣的姿態(tài)，存在盛開，
她孤獨，她寫字，她孤獨的寫字，她寫著孤獨的字，
她的孤獨，早已經(jīng)穿透了時代，就像她的文字，清晰的定格在櫥窗里，
容顏老去，病痛折磨，她用猛烈于常人幾倍的力量活著，
無法不經(jīng)常性的去愛，雖然，兩個人的擁抱，有時候比一個人更冷，
可是愛不能控制，亦不是可以控制的物質(zhì)，它從來都是獨立的存在，
何時，何地，何人，何種方式，不可捉摸，無法預(yù)約，只能不停的邂逅，
遇到了，就傾盡所有的投入的去愛，結(jié)束了，就干脆利落的轉(zhuǎn)身走開，
愛或者不愛，不過是一段起起落落自我的心情，與旁人無關(guān)，與周圍所有無關(guān)，
愛是無私的給予，也是瘋狂的掠奪，想要擁有，想要殺戮，而不僅僅是溫柔的愛撫，
指間沙，越是用力就越是失去留不下，只是，那曾經(jīng)用力握住的感覺，總是清晰可辨，
一棵樹，一塊巖石，一片云，
一個故事，一場感情，一段人生，
喜歡她那從細(xì)節(jié)中展現(xiàn)出來的淡漠味道，冷冷的看，靜靜的瞧，無聲微笑，
人生，怎么就可以孤獨到這樣的境界，這樣的情調(diào)，
午夜迷離的月光下，輕輕的，在風(fēng)里吟唱一段古老的歌謠，
心靜了，愛淡了，人心涼下來，明天又是另一段要過的橋，
對這個世界，她有她獨特的視角，戰(zhàn)亂，病痛，起起落落，沉沉浮浮，
從未忘記的，是那漸漸沉溺的孤獨味道，迷離，優(yōu)雅，我行我素，
每一個對文字敏感的人，都能從中發(fā)現(xiàn)這個世界獨獨展現(xiàn)給自己的時空，
我猜她或許不怎么愛笑，也不會經(jīng)常性的哭泣，大多數(shù)時候，應(yīng)該都只是模糊的微笑，
世界如此混亂不堪，她卻還時時刻刻清醒的活著，
杜拉斯的文字是殘忍直白的，張愛玲的文字是哀傷絕望的，她的文字是清醒空曠的，
好像在列車上，忽然就穿過了山體之中的隧道，有片刻的黑暗呼嘯，然后就是熟悉的步調(diào)，
隨著節(jié)奏輕輕搖擺，身在，不沉淪，不迷惑，不自怨自艾，只是，巨大而孤獨的，清醒，
愛就愛了，結(jié)局不過就是得到，或者失去，
得到的，未必就甘之如飴，滿心歡喜，一個人終究無法完全走進(jìn)另一個人的內(nèi)心深處，
失去的，未必就撕心裂肺，痛不欲生，沒有了濃烈鮮艷的花，還可以欣賞無處不在的草，
施舍愛的，和接受愛的，都是一樣的可憐蟲，都是一樣的不能自主，
人有心，就放不下感情，有感情，就總是會有那孤獨寂寞的時候，
即便，愛自己的人，或者自己愛的人，就在床邊桌角，
孤獨寂寞還是會毫無預(yù)料的涌上來，鋪天蓋地的包圍環(huán)繞，清冷的味道，
有時候，痛苦是會把人兇狠的壓倒，也有些時候，痛苦是存在的另一種證明，
癲狂不成熟的人，其實是活在另一個交錯平行的時空里，
心是脆弱的器官，有時候并不會隨著年齡一起，成熟老化，
這是一本短篇合集，讀這本書的時候，正趕上連續(xù)的大雨傾盆，
說來奇怪，這樣的天氣里，卻總能從這本書的字里行間，聽到風(fēng)聲在隱約的，輕快呼嘯，
大約就是這樣吧，孤獨對她來說，不是身后的背負(fù)，而是情人般自在的擁抱，
盡管每一個故事里都會有這樣那樣的人，被愛情摧殘的面目全非，
她卻還躲在角落里，睜大著眼睛，視若無睹的冷靜觀察，
每一個細(xì)節(jié)，每一個布景材料，都是一種娓娓動聽的講述，絲絲縷縷，淅淅瀝瀝，
她就是這樣，纖毫畢現(xiàn)的，把每個人都拿到面前來給你瞧，
我喜歡她那觀察的位置，喜歡她那自在的角度，還有那不急不躁的氣度，
她就是梵天，世界在她手中，不過就是，清冷的一個夢。