我有一本石頭做成的筆記本，

我在上面寫過一首詩，

動筆的時候我就知道，

我寫的不會永遠待在我的本子上。

于是我很放松，不擔心措辭是否優(yōu)雅，

不擔心句尾是否押韻，不擔心意象是否準確。

實際上，那是一首很美的詩。

之后，

我打開吹風機，對著本子呼呼呼地吹起來。

那些字，那些線條，一個一個地受熱隱去。

它們飛進空氣里，變成霧氣，結(jié)成云朵，

下成雨滴。

我認識那些雨滴，它們是我的詩句。

晴天的太陽曬干你的憂傷，

雨天的水滴詩化你的心。