風把季節(jié)疊成信箋時，

我正掠過第五片褪色的云。

翅膀是舊的，

掠過去年的蘆葦蕩，

還沾著南方的潮聲。

北歸的路，是重復的虛線，

從一個“家”，到另一個“家”。

停歇的電線桿，

刻著無數(shù)候鳥的爪痕，

像未寫完的地址，

被風擦了又寫。

有人在陽臺掛起臘肉，

炊煙把“歸來”蒸得溫熱；

有人對著空巢拍照，

鏡頭里，“離去”是晾衣繩上，

晃蕩的空衣架。

我不敢停太久，

怕羽毛習慣了某片屋檐的溫度，

怕下一次振翅時，

會把“舍不得”，

也抖進遷徙的隊伍里。

就這樣吧，

讓翅膀記住風的方向，

讓每一次轉(zhuǎn)身，

都帶著兩個地方的月光——

一個在身后，慢慢涼成回憶，

一個在前方，正把“家”字，

輕輕焐熱。

原創(chuàng)首發(fā)，文責自負！