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小時(shí)候，我總以為父親天生不會(huì)笑。他的臉像一尊被歲月侵蝕的雕像，嘴角永遠(yuǎn)緊抿著，仿佛稍一放松，生活的重負(fù)就會(huì)從那里傾瀉而出。記憶里，他干活回家的第一件事永遠(yuǎn)是先點(diǎn)一支煙，在繚繞的煙霧中閉上眼，卻從不見(jiàn)他真正舒展眉頭。
直到這一年，當(dāng)我在工作和事業(yè)極度困難的時(shí)刻，才真正讀懂了他沉默的每一個(gè)瞬間。
清晨六點(diǎn)的鬧鐘，父母日漸增多的白發(fā)，每天諸多的開銷支出——這些瑣碎構(gòu)成了生活的全部。我開始明白，父親不是不會(huì)笑，而是他所有的力氣都用來(lái)支撐這個(gè)家了。笑需要松弛，需要放心，需要有余裕，而他的世界里沒(méi)有這些奢侈。
如今，當(dāng)我同樣在深夜里對(duì)著窗外發(fā)呆，在鄰居面前強(qiáng)撐體面，在家人面前掩飾焦慮，我終于懂得：父親那些沒(méi)有笑容的歲月，恰恰是他最深情的守護(hù)。他把本該用來(lái)笑的力氣，都化作了為我們遮風(fēng)擋雨的屋檐。這份沉默的愛(ài)，比任何笑容都更沉重，也更珍貴。
在這個(gè)笑容可以隨意偽裝、輕易發(fā)布的時(shí)代，我反而更懷念父親那種近乎固執(zhí)的嚴(yán)肅。那是一個(gè)男人用盡一生寫的無(wú)言情書，直到我也成了執(zhí)筆人，才讀懂字里行間全部的愛(ài)與擔(dān)當(dāng)。