這里躺著一首詩，一個偏僻的山腳
它出生低微，沒有大家手筆
它衣著寒酸，沒有精妙辭藻可供人仰嘆
唯有，唯有
一腔火熱的血曾漫過枯瘦文字間的溝壑
一個不散的魂始終縈繞在白骨的上方
它生前寂寞，此刻早被人遺忘
它的骨骼是枯枝，一節(jié)一節(jié)斷裂
又一節(jié)一節(jié)腐蝕成土
唯有，唯有
一條小溪淌過身旁，帶著它僅剩的倔強
一片野花開在身上，綻放它最后的色彩
這里躺著一首詩，小小的，被人遺忘
人們跨過它的殘骸，將悲傷繼續(xù)
小詩之死
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