我依然喜歡，

春天的花，夏天的樹，

秋天的黃昏，冬天的陽光，

但是再也沒有每天的你。

我以為我會把你寫成詩，把我們寫成故事，

可是，突然有一天啊，

我不想當(dāng)詩人了，

我太懶了呀，故事只寫了開頭，

也不會再有結(jié)尾。

可是有時，

我也在想念二十歲的自己，

我也會想象三十歲的自己；

而你，

想不出了呀，會怎么樣？

我想，

我會寫完心里的那本書，

它會是無法替代的吧。

以后啊，

我沒有我們，

但你要更好。