寫作，就如同用一只魔法棒讓我的不斷“燃燒著”的生活的那些煙消云散，那些高光，那些暗影，那些平常同時(shí)珍貴的驚喜、嘆息、悸動(dòng)、絕望、熱望、思念、愧疚……一一留存，敝帚自珍。

它們微不足道，它們庸俗平常，它們瑣碎渺小……

但這又怎樣？

它們也是孤本唯一，它們獨(dú)屬于自己，它們真實(shí)構(gòu)成了生命，它們與我同生共死，它們千金難買，萬金不換……

? 為什么我總喜歡寫些什么？

? 我對(duì)我自己的人生愛得深沉。

哪天不曾寫點(diǎn)什么，那天就白過了——生命日歷中的那一頁永遠(yuǎn)損毀，再也無法追索

寫到老，才算活到老。

? 心染彩墨，筆寫春秋。