還未見過跑在秋葉脈絡(luò)上的馬，未聽過留在戈壁殘垣上的雨。
沒有伸出雙臂擁抱過摩挲在身前的空氣，沒有撫摸過齊蒼天筆挺的鷹。
我沒有振臂，沒有在是與非的紛擾中悠然的天地。
沒有等待解放的鐐銬，在日光燈的反白下，纏繞一周又一周。
沉默的時候，腦海里沒有影像，沒有聲音，沒有沒有。
一件事不停的重復(fù)，懈怠，重復(fù)，而振作。
沒有夢想的人生如一潭灰白色的水，幽若，沉靜，古板。
他在那里成為存在著的存在，沒有必要再去成為另外一個人。
如果我們用一輩子寫字，是不是還需要一輩子來重溫。
寫下過去的時候，我們沒有時間看向未來。那里虛無混沌。
和筆下蹉跎的墨汁，融在一起，消解，消解。
