昨天偶然撞見了我的小學(xué)班主任劉老師。二十多年沒見，還是一眼可以認(rèn)出我敬愛的老師——記憶里的他，是站在三尺講臺前腰桿筆直、聲音洪亮的模樣，白襯衫永遠(yuǎn)熨得平整，板書瀟灑有力，是我們?nèi)嗤瑢W(xué)眼里“一表人才、風(fēng)華正茂”的偶像。

而眼前的劉老師，鬢角已爬滿銀絲，原本挺拔的背微微駝了些，騎著自行車，動作慢悠悠的，全然沒了當(dāng)年在講臺上揮斥方遒的意氣。我上前喊了聲“劉老師”，他轉(zhuǎn)過頭，瞇著眼睛看了我好一會兒，才笑著叫出我的名字，聲音也比從前沙啞了些。

我們聊了幾句，他退休有五六年，如今每天的生活就是遛彎，他說，教了一輩子書，習(xí)慣了和孩子打交道，突然閑下來反倒不適應(yīng)。聊起我們那屆學(xué)生，他還能清晰說出幾個(gè)同學(xué)的名字和趣事。

看著他眼角的皺紋和微駝的背影，心里突然涌上一陣酸澀。二十余年的光陰，在他身上刻下了歲月的痕跡，卻也沉淀了桃李滿天下的溫柔。他把最好的年華都獻(xiàn)給了講臺，用一支粉筆、一塊黑板，點(diǎn)亮了無數(shù)孩子的童年。如今他老了，背彎了，可在我心里，他依舊是那個(gè)站在講臺上，為我們打開知識大門的挺拔模樣。

道別時(shí)，我看著他慢慢融入人群的背影，突然覺得，老師就像蠟燭，燃盡了自己，卻照亮了我們前行的路。這份師恩，從來都不會被時(shí)光沖淡。