入夜，床被窗戶透過來的月光撒的明亮。我坐在床上，月光照在我的背上，沒有溫度不覺得涼。
我躺下想，別人眼里的月光多代表著故鄉(xiāng)，我一直都在故鄉(xiāng)住，月光能代表什么？在朦朧入睡前，突然發(fā)現(xiàn)月光對我來說代表的是遠方。
遠方有詩有夢想，所以人多愛去遠方。對于有沙漠的城市，海就是遠方，對于有海的城市，沙漠的月亮要更亮。
我從戈壁灘走到海邊，看著月亮在海平面上肆意著照耀著，海水一波一波地拍打著岸上的沙，動態(tài)的夜景美的我只能安靜的坐在，看著就好。
我曾經(jīng)以為海邊就是到了世界的盡頭，最遠的遠方無外乎就是海，但是我真的走到了海邊，卻沒有看見詩也沒有看著夢想，只是看見月光，冰冷的散在海面上，遠處的海同天空連在一起，黑的不那么徹底，天際線也沒有亮的明顯，像是遠方只有黑暗。
我從戈壁灘走到邊境線，喀納斯的夜晚，沒有云的天空，亮得好看。有繁星點點，沒有一絲污染的天空，繁星有河流的形狀。我忘記了當時有沒有月亮，只是記得那些繁星是亮在我的心里，怎么都揮之不去。
邊境線那邊是屬于另一個國家的地方，我想這里應該就是遠方了吧，但是還是沒有詩和夢想，只有嘩嘩作響的杉樹和樺樹，一直默默流淌那幾彎拐的喀納斯湖，還有夜里波光閃閃的湖怪傳說。
我走到了中國南和北的遠方，照過陽光，也沐浴過月光。發(fā)呆和沉睡的時候我摸了摸空氣，依舊是空洞的模樣。我走到了遠方，但是詩和夢想怎么沒有形狀。我期望著能看到或者感知到一絲絲樣子，但是空氣還是空氣，月光只是月光，我走到的遠方變成了當下的土壤。
我在戈壁灘看著月光撒在砂礫上，大小不一的石頭反射出來的光，也把夜里的黑暗驅散了不少，沒有海水的拍打，戈壁灘安靜的像熟睡的姑娘。我只是站在這里，不忍叫醒她也不忍叫醒我自己，我的心就一起陪她熟睡就好了。
我在當下，當下是干燥的空氣，還有皎潔的月光。家，有床，有桌，還有能抓住的溫暖。書房有書，有安靜的時光。坐在書房的椅子上，安靜的聽聽自己的心，問問它這里能給你什么？我的心不會說話，只會說這里有你腳步達到不了的遠方。
我一直以為空間上的遠方才是遠方，腳下的感知才是定義。但是我的心給了我最好的答案，書里的遠方才是遠方，沒有邊界，沒有局限，甚至沒有盡頭。而自己寫下的文字，就是自己心里的腳步，向著那個遠方一步步的靠近。
書看多了，才會有文字在腦海里凌亂著，凌亂凌亂就理順了次序，就有了詩歌。書讀多了，人才會想的多，想的多了才會在意是否有夢想。而你寫下的每一個文字，都變成了道路，靠近著看起遙不可及的夢想。
你的身體沒有遠行，但是你的心遠行到你身體所到不了的地方。那里的遠方才有詩和夢想，你不用手去觸摸就能用心看見，就在那里，等著你一步一步的去接近，去擁抱。
