秋的抵達(dá)，從不是悄無(wú)聲息的。

是階前積了半尺的黃葉，踩上去簌簌作響；

是風(fēng)里添了三分的微涼，拂過(guò)眉梢便覺(jué)清曠；

是檐角落了一場(chǎng)的細(xì)雨，淅淅瀝瀝浸軟時(shí)光；

也是窗內(nèi)漫開(kāi)的一縷輕愁，隨云影悄悄晃。

但秋從不止于此。

走進(jìn)更深的秋里，

看山林潑翻了調(diào)色盤，層林盡染出橙紅與金黃；

看飛鳥(niǎo)振翅掠過(guò)晴空，把影子投在稻田的波浪上；

看枝椏綴滿燈籠似的柿子，甜香漫過(guò)矮墻；

看農(nóng)人把新割的稻草壘成垛，笑聲裹著谷穗的芬芳，在田埂間輕輕撞。

原來(lái)走進(jìn)秋天，就像拆開(kāi)春時(shí)埋下的信——

那些藏在枝葉里的盼，落在泥土里的汗，

終究都釀成了滋味：

有雨打芭蕉的輕愁，更有顆粒歸倉(cāng)的晴朗。