我想裁一段暮色作紙，

用晚風(fēng)蘸著星子的碎銀，

寫一首沒(méi)有韻腳的詩(shī)。

讓月光漫過(guò)窗臺(tái)時(shí)，

能讀懂檐角漏下的嘆息。

我想變成一片透明的云，

懸在你路過(guò)的山崗上，

悄悄收集你走過(guò)的腳印：

當(dāng)風(fēng)掀起你的衣角，

就把影子疊成紙船，

放進(jìn)你眼底的潮汐。

我想在舊書里夾片楓葉，

等時(shí)光把它釀成琥珀，

再寄給多年前的自己，

那時(shí)我們還在樹(shù)下數(shù)落葉，

不知道秋天的盡頭，

是永遠(yuǎn)夠不著的蟬鳴。

我想關(guān)掉所有喧鬧的燈，

在心跳聲里種一株藍(lán)花楹，

看它慢慢撐開(kāi)幽藍(lán)的傘，

接住墜落的星子，

和你未曾說(shuō)出口的半句話，

一起埋進(jìn)潮濕的春夜。

原來(lái)“我想”是未拆封的信，

是窗臺(tái)上積灰的玻璃杯，

是每次欲言又止時(shí)，

睫毛投在掌心的陰影。

像候鳥掠過(guò)海面，

只留下一道水痕，

在歲月里，

輕輕搖晃。