寫作的人是孤獨的。寫作在召喚，有時沉默，有時叫喊，往往沒有回聲。寫作與孤獨，形影不離，影子或許成為主人。如果有意義的話，寫作就是迷失的君王。在桌上，文字越過邊緣，甚至延展到大地。如果說，遠行與回歸，而回歸的路更長。

遠處，汽笛尖叫了一聲。有時候，我就像一個疲勞的旅客，被拋在中途的小站上，既不想到起點，也不想到終點，只想安靜而長久地休息一下。

幻想嘛，是要不得的傻念頭，它只會使人發(fā)呆、抽風(fēng)，做一些力所不能及的事情。

秋天來了，樹葉飄落，像春日里懶洋洋的花朵一樣大片大片飄落。這是摹仿，拙劣的摹仿，正如鏡子里的火焰那樣，只有熱情沒有熱度，永遠沒有，卻要頻頻搖擺那血紅的屁股……到處都是落滿灰塵的道具，甚至連人們也成了道具的一部分，笑的永遠在笑，哭的永遠在哭……

我多么喜歡一個人散步，無拘無束地走在大街上看暮色怎樣淹沒大地。他走了，和來一樣突然，我沒有挽留他，可我多希望他再坐一會兒，再講講短暫的滿潮，講講海水為什么是咸的……你挖苦他，冷言冷語回答他，卻又盼他多坐一會兒，怎么解釋呢？我不喜歡暗示，可是又不得不用暗示來回答暗示，因為真實有時太沉重了，沉重得可怕……